Nota publicada en el diario La Prensa de Barranquilla el 27 de marzo de 1942.
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Obra del Maestro Roberto Rodríguez
Como presagio de abuelas, cuatro días antes de su partida estuvimos en su casa bebiéndonos el fruto añejo de los viñedos, compartiendo su vida, su voz, su esencia de mujer. Álvaro, Dina Luz y yo, vivimos el privilegio de acompañar su última copa de vino, el mejor café servido en su mesa y los recuerdos en bandeja de plata que le arrancaron sonrisas y por momentos silencios. Éramos cuatro a tan sólo cuatro días de su ausencia, reunidos a las cuatro de la tarde, con el olor del jazmín de Arabia que se adentraba por su ventana, con las atenciones de “Concha”, con sus ganas de beberse más de una copa, y su mejor pose para nosotros. Era la tarde del viernes, su tarde, en la que disfrutaba de las historias simples que hablamos, recorrimos sus amigos, los encuentros, los poetas, los cantantes, sus poemas, y su vida. En la tarde, su tarde, que se hizo noche, nos regaló la Meira de siempre.
Juana de Ibarbourou
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“¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía…eres tú.”
Gustavo A. Bécquer, Rimas.
Para ver y para oír
Este blog ha sido creado para mantener viva en nuestros corazones a Meira Delmar. Agradecemos tu visita y tus valiosos comentarios. Muchas de las fotografías aquí publicadas han sido tomadas de El Heraldo de Barranquilla y otras bajadas del internet.
Meira Delmar
Obra del Maestro Roberto Rodríguez
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Datos personales
Olga Chams Eljach, poeta colombiana nacida en Barranquilla en 1921, es hija de padres oriundos de Líbano, Medio Oriente.
Desde 1937, cuando le publicaron sus primeros poemas en la revista Vanidades de
Estudió en el Conservatorio Pedro Biava de su ciudad natal, en el cual fue luego profesora de Historia del Arte y Literatura, materias que había cursado en Roma.
Su poesía, caracterizada por una dulce sensualidad, está contenida en los siguientes libros:
«Alba del olvido», «Sitio del amor», «Verdad del sueño», «Secreta isla», «Reencuentro», «Laúd memorioso», «Huésped sin sombra», «Alguien pasa» y «Viaje al ayer», entre otros.
Falleció en Marzo de 2009.
Crónica de la alegría para Meira . Por: Beatriz Vanegas Athías
“Lo mío no es nada extraordinario: escribir unos versos lo he
dicho varias veces, es casi como cortar una rosa, no
tiene ningún premio, no debería tener ese premio tan
maravilloso que yo recibo de la gente”.
Meira Delmar
Es este un homenaje a la alegría. Es este un homenaje a Meira Delmar quien tuvo por oficio en la vida, repartir felicidad. Voy a contarles, en esta hora que parece propicia sólo para el llanto, instantes felices vividos al lado de Meira allá en Cereté de Córdoba, donde Lena Reza ha hecho de la poesía, un bálsamo para aliviar las incertidumbres y hacer germinar el amor y la amistad en el país de la sinrazón.
Desde hace ocho años he presenciado cómo Meira Delmar acudía puntual a la invitación que su entrañable amiga Lena Reza le hacía para que fuese la reina del Encuentro Internacional de Mujeres Poetas. Desde hace años presencio cómo Cereté la revitalizaba: cada año más joven. De la silla de ruedas, a las muletas; de las muletas al bastón y del bastón a caminar con más luz en la mirada.
Estaba la Marisola
Infatigable y cariñosa. Siempre con el apunte preciso. En los momentos que antecedían a la partida hacia un recital, allí en Corpoica, el paraíso cereteano que sirve de hotel a las poetas, venidas de toda Colombia y de varios países, Meira se dirigía al comedor acompañada por las poetas Margarita Galindo, Nora Carbonell y quien estas líneas escribe y a tiempo que hacíamos el recorrido, nos llevaba a la infancia con la sutil orden de cantar la primigenia ronda de nuestra infancia Caribe: Estaba la Marisola / sentada en su vergel / abriendo la rosa / y cerrando el clavel. / ¿Quién es esta gente / que pasa por aquí / ni de día ni de noche / me dejan dormir / Somos los estudiantes / que venimos a estudiar / en la capillita de oro / de la virgen del Pilar. / Plato de oro / orilla de cristal / que se quiten, que se quiten / de la puerta principal...
Este amor
Cada vez que Meira Delmar empezaba a declamar “Raíz antigua” lanzando al fervoroso público de la plazoleta Raúl Gómez Jattin, la red del primer verso de este poema que ya es una oración en Cereté, los aplausos estallaban en una suerte de misticismo profano; una mezcla de solemnidad con euforia: No es de ahora este amor (...) No es de ahora. No. / De lejos viene / —De un silencio de siglos, / de un instante / en que tuvimos otros nombres y otra / sangre fugaz nos inundó las venas— / este amor por amor, / este sollozo / donde estamos perdidos en querernos / como en un laberinto enamorado.
Terminaba Meira “como en un laberinto enamorado” y su voz se hacía tenue ante el murmullo del público adorador, que repetía los versos como en un ritual; que pedía este o aquel poema como si se tratase de la canción favorita que no puede faltar en el repertorio del artista. Y Meira respiraba plena, se aferraba al micrófono, hacía a un lado cualquier amenaza de fatiga y proseguía en un acompasado ritmo de versos, aplausos y el clásico coro: “otro, otro, otro”.
El buen humor
A sus ochenta y seis años no había cansancio que la venciera, ni conversación que la cansara, ni lluvia que amainara su ánimo, como en aquel memorable recital en Montería, en plena Ronda del Sinú en el año 2007, cuando el cielo lanzó una cortina infranqueable que reemplazó los versos de la poeta, que festejó con carcajadas la osadía de la lluvia a quien llamó atrevida y con “ínfulas de poeta”.
Largas conversaciones con la poeta que no tuvo suerte en el amor: “...el arduo / amor que nunca pudo / vencer el tiempo...”. El arduo amor sobre el que la poeta contaba: “Siempre que me preguntan por el amor, recuerdo un conversatorio en Comfamiliar del Atlántico... Recuerdo que un señor me dice: ‘Doña Meira, en su poesía se ve que hay un amor secreto, ¿por qué no nos habla de él?’. ‘Bueno’, le respondía, ‘usted mismo dice que es secreto y si nos ponemos a hablar de él, deja de serlo...’. Y otro señor dijo: ‘Pero, doña Meira, en realidad es mejor que haya sido así, porque gracias a esa circunstancia usted ha escrito esa poesía tan maravillosa que hace’. Y yo le respondo: ‘Pero a mí no me hubiera molestado en absoluto que se hubiera realizado’ ”.
Meira Delmar inquebrantable en su sonrisa y buen humor, para quien el mejor elogio a su poesía provino del escritor y amigo Manuel Mejía Vallejo: “Estaba en la Biblioteca Piloto de Medellín con Germán Vargas y Manuel Mejía Vallejo. Manuel, acompañado de su inseparable vaso de ron. Eran las doce del día y hacía un sol ardiente, entonces Germán me pide que le recite algo a Manuel, a lo cual respondo que la poesía necesita otro ambiente y no ese sol de mediodía. Pero Germán insiste y yo cedo recitándole este: ‘Sola / en el azul de la mañana vuela / una garza / Sabe Dios qué poeta distraído / dejó que se le fuera / una palabra...’. Me mira Manuel, levanta el vaso, exclama: ‘¡Nooooojodaaa!’ y suelta Germán la carcajada. Ese es el mejor elogio que me han hecho”.
Es este, como dije al inicio, un homenaje a la alegría. Es este un homenaje a Meira Delmar, quien tuvo por oficio en la vida, repartir felicidad.
Poema a Meira (Yajaira Pinilla)
Como presagio de abuelas, cuatro días antes de su partida estuvimos en su casa bebiéndonos el fruto añejo de los viñedos, compartiendo su vida, su voz, su esencia de mujer. Álvaro, Dina Luz y yo, vivimos el privilegio de acompañar su última copa de vino, el mejor café servido en su mesa y los recuerdos en bandeja de plata que le arrancaron sonrisas y por momentos silencios. Éramos cuatro a tan sólo cuatro días de su ausencia, reunidos a las cuatro de la tarde, con el olor del jazmín de Arabia que se adentraba por su ventana, con las atenciones de “Concha”, con sus ganas de beberse más de una copa, y su mejor pose para nosotros. Era la tarde del viernes, su tarde, en la que disfrutaba de las historias simples que hablamos, recorrimos sus amigos, los encuentros, los poetas, los cantantes, sus poemas, y su vida. En la tarde, su tarde, que se hizo noche, nos regaló la Meira de siempre.
Dibujo de Lamas
“Con el inmenso dolor de la muerte de Meira, no supe llorar lágrimas de los ojos, sino lágrimas del alma, que fluyeron a través de mis dibujos como un homenaje a quien admiré y admiro incondicionalmente”, con estas palabras el pintor chileno Enrique Lama ha manifestado su congoja por la partida de la poetisa.
Amigos entrañables, Meira dedicó comentarios en varias oportunidades sobre la obra pictórica de Lamas. “Sus modos de expresión participan del sabio manejo de la línea y del color, de la pincelada morosa y amorosamente desleída en tersura, del retoque singular que signa desde siempre su trabajo plástico y que lo ha llevado a inventar su propio mundo, en el que es indiscutible maestro”, escribio Meira.
Amigos entrañables, Meira dedicó comentarios en varias oportunidades sobre la obra pictórica de Lamas. “Sus modos de expresión participan del sabio manejo de la línea y del color, de la pincelada morosa y amorosamente desleída en tersura, del retoque singular que signa desde siempre su trabajo plástico y que lo ha llevado a inventar su propio mundo, en el que es indiscutible maestro”, escribio Meira.
Pronunciaré tu nombre
en la última hora.
Así sabrá la muerte
dónde encontrarme cuando
llegue.
“A Meira Delmar la admiramos tanto como la queremos. Sus versos diáfanos y nobles son reflejo de una extraordinaria personalidad artística que merece ser reconocida para que su obra poética sea más conocida, valorada y disfrutada en todo el mundo iberoamericano. Por eso celebramos y apoyamos con gran entusiasmo su postulación al Premio Poesía Iberoamericana”.
Fragmento de la carta firmada por el Nobel colombiano y el director de
PALOMAS
Un vuelo repentino de palomas
interrumpe el silencio.
Dejo el libro un instante
detenido.
Y mis ojos descubren en el aire
la blanca estela
del temblor alado.
Juana de Ibarbourou
“En mis manos y gozo de la belleza, su libro Alba de Olvido. Pocas veces se lo aseguro, se inicia un poeta con poemas de tal calidad. Han sido un deslumbrante asombro para mí. Cuando me puse a leer su libro, la conquista fue rápida y plena. Acuérdese siempre de esta profecía: si no se deja copar por las cosas de la vida, si le es fiel a la poesía, será Ud. uno de los grandes valores líricos de su patria y de América. Tiene un extraordinario buen gusto, una potente seguridad, algo parecido a las líneas puras y seguras de la adolescente que ha de ser una mujer muy hermosa. Dios la guarde”.
Juana de Ibarbourou (1945)
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Ausencia de la rosa
Detenida
en el río translúcido
del viento,
por otro nombre, amor,
la llamaría
el corazón.
Nada queda en el sitio
de su perfume. Nadie
puede creer, creería,
que aquí estuvo la rosa
en otro tiempo.
Sólo yo sé que si la mano
deslizo por el aire, todavía
me hieren sus espinas.
Allá
Si acaso al otro lado de la vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?
De todos modos te amaré lo mismo.
Juntos. O separados.
Aquelarre
Un aquelarre (del euskera akelarre, "aker" = macho cabrío; "larre" = campo) es el lugar donde las brujas (sorginas en euskera) celebran sus reuniones y sus rituales. Aunque la palabra viene del euskera se ha asimilado en castellano y por extensión se refiere a cualquier reunión de brujas y brujos.
* Fotografías de Beatriz Aguilar
* Fotografías de Beatriz Aguilar
Olga Chams Eljach merece el Premio Reina Sofía de España. Por Harold Alvarado Tenorio
Una foto ha dejado a Olga Chams Eljach de siete años. Tiene una diadema de flores y un inmenso ramo de orquídeas en sus manos. Está sentada en un tapete, con largas medias tobilleras y su rostro no delata, ciertamente, que en su madurez sería ese ser adorable, que todos los que la han conocido, recuerdan en su hermosa y amplia casa del barrio Prado, sentada en una silla de mimbre, meciendo su frágil cuerpo en el cuadrado blanco y negro del piso, mientras desde el fondo tenue de las cortinas emanaba alguna melodía del romanticismo y ella nos mira con sus claros ojos, casi celestes y la miel de sus cabellos parecen ser su tenue y tierna voz que viene de la historia milenaria de los desiertos del mundo, con sus amables costumbres para hacer placida la visita del transeúnte. Todo ello evoca su poesía afligida de amores y mares, casualidades, descuidos, besos, soledades y llanto mudo. Esa bella niña había nacido en Barranquilla y fue bautizada como Olga Isabel Chams Eljach, hija de una pareja de libaneses, país a donde iría con sus padres cuando tuvo nueve años, cruzando el Atlántico en barco. Cuando cumple quince años, la revista Vanidades, de La Habana, publica sus primeros versos, donde usa un apodo que luego la perseguirá hasta nuestros días.
Uno de esos poemas era Vuelo: Blancas gaviotas, hermanasgemelas del alma mía;si tuviere vuestras alasbien lejos que volaría. Con qué nostalgia infinitaos miro cruzar los cielosy perderos sobre el mar…igual que locos anhelos. El alma tengo colmadade sueños de lejanías.Blancas gaviotas hermanas,yo con vosotras me iría. Si mi alma no fuese alma…una gaviota sería… donde ya aparecen varios de los rasgos que distinguirán su poesía y que le harán una excepción entre la legión de mujeres poetas que surgieron en América durante los años de la posguerra: imágenes de extremada sutileza, un alma que sueña con mundos lejanos y que quiere ser gaviota, o un viento que es un río de jazmines, o una mariposa que es la misma danza de los colores del verano. Aún cuando haya vivido la mayor parte de su vida en Barranquilla y en su casa se reunieran a menudo los miembros de esa invención llamada Grupo de la Cueva (“La única mujer que considerábamos como parte del grupo era ella… Eran memorables las veladas en su casa con los escritores y artistas famosos que pasaban por la ciudad”, ha escrito García Márquez en sus memorias), por la frescura que trajo su obra en una hora cuando el piedracielismo hizo todos los estragos posibles e influyó de manera contradictoria tanto en los poetas como y mucho más en los narradores, Olga Chams Eljach debe ser considerada parte de la generación de Mito.
Charry Lara y Chams Eljach son dos de las variantes del grupo que más prolongan las tradiciones hispanas de la poesía de ese tiempo: lejanía de la experimentación e iconoclasia de los vanguardismos, matización de las tradiciones clásicas desde hondas miradas a la intimidad, nova et vetera. Así parece haberlo intuido Gabriel García Márquez en 1951 cuando escribió que en la poesía de Chams Eljach “el dominio del instrumento se ha purificado progresiva y sistemáticamente a través de sus libros dando a (ella) una posesión de su claro universo interior y le ha permitido rescatar, de su estado de alma, la correspondencia intima del mar exterior que ella tanto ama, de las golondrinas que tanto persigue, del amor que tanto la alegra y le duele en una dimensión diferente de las conocidas, y sólo de ella”. Y precisamente y por igual sus libros han recibido los encarecimientos entusiastas de escritores como Ramón Vinyes, Eduardo Zalamea Borda, Helcías Martán Góngora, Javier Arango Ferrer, Andrés Holguín, Fernando Charry Lara, Cobo Borda, Helena Araújo, o Nayla Chehade, quien ha dicho de la obra de la poeta de Barranquilla: “Voz de aliento inquebrantable, siempre fiel a si misma, Olga Chams Eljach a través de su poesía tiene la virtud de producir ese estado poético que según Valery hace del lector un inspirado que busca y encuentra en la poesía la causa maravillosa de su maravilla”.
Olga Chams Eljach cuidó por más de treinta años los libros de la biblioteca que hoy lleva su nombre. Y ha recibido numerosos reconocimientos por su obra, entre ellos la medalla Simón Bolívar del Gobierno de Colombia, el Premio Nacional de Poesía de la Universidad de Antioquia y la Orden de la Democracia del Congreso. Ahora es candidata a Reina Sofía de la Corona Española. Sin duda alguna lo merece. Felicitaciones Olga, reina del Líbano, princesa de Barranquilla, niña de Colombia.
IL MAR, IL MARE
Amica mia, dici,
parlami del mare.
E ti racconto della mia infanzia
che mi insegnò a guardare
la terra come terra,
come cielo il mare.
La valle, la montagna,
erano la realtà.
Il mare l'incertezza
il sogno, l'inquietudine.
E io, tu lo sai bene,
sono rimasta con il mare.
Un giorno vicino al molo
un vecchio pescatore,
tra le mani da bambina
mi mise una conchiglia.
Lo portai all'orecchio, ne riconobbi il suono
e iniziò a diventarmi
fugace il cuore,
come fragile barca
che porta una canzone.
Attraverso le mie vene che partono
da un lontano Simbad,
me ne vado, strano cammino,
a cercare un altro mare
dove un giorno mi vedranno
navigando a caso,
la distanza negli occhi,
il viso contro il vento.
Ancora mi bacia le labbra
il sapore del sale.
Amica mia, dici,
parlami del mare.
Muerte mia
La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.
La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!
Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro".
La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.
Otra cosa es la muerte.
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.
La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!
Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro".
La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.
Otra cosa es la muerte.
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